Las flores tienen que ver con el amor, ¿verdad? No cuando se trata de crecimiento competitivo.
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Cuatro mujeres que conozco se han visto envueltas en un concurso para cultivar las mejores amapolas islandesas. Al haber abandonado sus hijos el hogar, sus apetitos maternos se han desviado hacia una floricultura ferozmente competitiva.
Si todo va bien, las amapolas florecerán en primavera, después de las diversas metodologías y magias del invierno, y luego, de alguna manera, estas cuatro damas investidas las juzgarán y elegirán un ganador. Bien, adelante. Pero cultivar una flor de manera competitiva me parece una especie de romance entre especies durante el cual un bígamo murmura súplicas a una debutante.
Cultivar una flor es normalmente un acto desinteresado que requiere cuidado, gentileza y paciencia. La flor es la lengua franca original del amor, y hay un breve carnaval en el corazón de cualquier persona a la que se le regala una. “Sin flores, por favor”, en un aviso fúnebre censura la floritura más fina del corazón.
Foto de : Robin Cowcher
Entonces, cultivar flores de manera competitiva es como arrancarles las alas a los ángeles para rellenar donas. Es un sacrilegio durante el cual los placeres estéticos de la fragilidad, la delicadeza, la fugacidad y la belleza en sí son secuestrados por un ansia de gigantismo, profusión, vistosidad… y victoria. Sin embargo, estas cuatro damas son duras en eso: fertilizar, regar, calentar, engatusar; cada una de ellas es una cínica Cloris en una misión vanagloriosa.
Una de las cuatro mujeres es granjera en el oeste. Un agrónomo respetado, abiertamente admirado en las barberías de Ballarat, donde los engreídos van a parlotear y preocuparse. “Esa Jane va bien, ¿no?”, resume su adoración por ella. Y no hay mayor elogio que ese en el país de los lacónicos.
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Pero este año los vecinos han notado que su cebada es más fina de lo normal. Incluso puede llegar a las cuatro toneladas por hectárea: el rendimiento por debajo del cual el distrito sabe que o el grog se ha apoderado de uno o está enamorado. ¿Está tomando grog? ¿Enamorado? No. Y no. Ella está en el cobertizo trabajando arduamente en su proyecto de tocador: una bandeja de plántulas de amapola que espera que crezca y avergüence a tres amigos. Sus islandeses son savia pulsante bajo luz ultravioleta, rociados cada hora con los elixires de venta por correo de Kosta mientras escuchan mantras budistas de crecimiento mientras Jane observa y acuartela.
El Productor #2, mientras se jactaba por teléfono de sus plántulas ante el Productor #3, las roció con una botella de bomba que pensó que estaba llena de agua. Era herbicida. Deslumbrada por su potencial, los mató a tiros con amor ciego. Y este fue sólo su segundo peor fracaso como madre: uno de sus hijos jugó para Collingwood.
Tengo la sospecha de que envenenó sus amapolas a propósito. Supongo que la presión era demasiada. Escuché que se estaba quedando atrás: sus plántulas estaban fláccidas como dalias reprendidas. Así que se autosaboteó para evitar el desprecio de sus tres amigos. O tal vez tuvo una epifanía estética: tal vez reconoció que agrandar una flor es un vandalismo comparable al que los australianos les han hecho a sus niños pequeños.
Hay innumerables exposiciones florales que ofrecen cintas y medallas en todo el mundo. Esto sólo nos recuerda que cualquier búsqueda puede corromperse para servir al ego, e incluso la oración es un mero camuflaje para el avance personal. Y cada agricultor cultiva no sólo para obtener ganancias, sino también para obtener estatus. Vigilan el trabajo de los demás como soplones soviéticos, conducen lentamente por caminos de tierra, escudriñan los prados de sus vecinos, cantan salvajemente cuando detectan que el trigo de Claude está oxidado o los altramuces de Old Jock están infestados, sabiendo que este año, después de haber cultivado ellos mismos semillas oleaginosas impecables, una vez más podrán ofrecer consejos desgarradores sobre los microorganismos del suelo a sus compañeros durante la hora feliz.
La historia también ofrece muchos ejemplos de vegetales cultivados como auxiliares del ego. Muchos condes han levantado una calabaza del tamaño de un sumo para avergonzar a un engreído vizconde y ganar una banda en la feria del condado. Muchos Jack han lanzado un tallo de habichuelas al cielo para escapar de una vida triste. Todo esto se hace con la conciencia estética de Big Ag.
Pero la amapola islandesa… su color es la más alegre refutación de la muerte por parte de Dios, sus pétalos son tan frágiles como el humo de un cigarrillo y sus estambres ondean como pequeñas manos levantadas en súplica ante un breve sol. Seguramente no puedes apostar sobre esta flor como si fuera un perro en la última carrera en Dapto: un perro llamado Grace’s Fancy o Bill’s Regret. Seguramente, esta belleza está más allá de tal jadeante superioridad.
Les ruego a los tres concursantes restantes que no se reúnan en primavera y juzguen sus flores. Dáselos a tus amantes con una sonrisa. Es un destino más adecuado y mejor para una flor.
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Anson Cameron es columnista de Spectrum en The Age y autor de varios libros, entre ellos Boyhoodlum y Neil Balme: A Tale of Two Men.
