El eminente escritor de críquet Neville Cardus describió una vez la música del críquet como: “El sonido del bate al chocar con la pelota, un ‘reloj’ corto, agudo pero musical que indica la sincronización perfecta”.
Si Cardus hubiera estado en el estadio Narendra Modi para la final de la Copa Mundial masculina ICC T20 2026, quizás se habría sentido decepcionado. Porque, en el momento en que la pelota aceleró hacia el límite, el DJ del estadio entró en acción. A medida que la pelota viajaba a diferentes rincones del campo, una canción seguía a otra en rápida sucesión.
Y cuando el primer portillo indio cayó en forma de Abhishek Sharma, antes de que uno pudiera asimilar el silencio de la decepción, el DJ regresó. En palabras de Cardus, no había espacio para “el profundo y repentino suspiro de mil respiraciones”, ese sonido colectivo de angustia que tan a menudo define el teatro del cricket.
Se comprende que son tiempos diferentes. El formato de cricket T20 se nutre de la estimulación y el espectáculo constantes. Sin embargo, uno no puede dejar de preguntarse si ese ruido estrepitoso es necesario. En un juego que ya es trepidante, ¿realmente aporta algo a la experiencia del espectador?
Recientemente, Sunil Gavaskar también habló sobre cómo el sonido del DJ durante los overs podía molestar a los jugadores. Y para el aficionado, que quiere empaparse del concurso, apenas hay un momento para respirar. El implacable estallido de la música a menudo se convierte en una intrusión que interrumpe el flujo y reflujo natural del juego.
Este uso excesivo de la música de estadio reduce el encanto de la música del críquet a un segundo plano. Los verdaderos seguidores del juego sólo pueden esperar que los organizadores tomen nota y dejen que la sinfonía natural del cricket ocupe un lugar central.
