Esta es la tercera historia de la serie Flash Fiction en línea de este verano. Lea la serie completa y nuestra ficción flash de años anteriores, aquí.
“Double Time for Pat Hobby” se presentó en los documentos de Fitzgerald en la Universidad de Princeton durante muchas décadas, sin título. Fue identificado, por Anne Margaret Daniel, como una historia completa de Pat Hobby, escrita en el verano de 1940, y aparece aquí por primera vez. Se publica con la autorización de los fideicomisarios del patrimonio de F. Scott Fitzgerald.
Si el Sr. Detinc continuara colapsando, todo estaría bien. Cuando ordenó que el departamento de utilería montara una pistola antiaérea en su bungalow, parecía que había llegado el momento, pero el asunto fue silenciado, y el Sr. Detinc luchó en adelante a través del laberinto de la producción.
A veces, Pat Hobby soñaba con escabullirse, tomar las píldoras de benzedrina en el escritorio del Sr. Detinc, y colgarlas por su garganta a la vez. Visualizó al productor lleno de benzedrina, corriendo locamente alrededor y alrededor de su oficina, produciendo y produciendo hasta que se derrumbó. Luego, un largo descanso para Detinc: el olvido, una recuperación lenta y paso a paso con recaídas diarias frecuentes, slip-backs, convulsiones y comas. . . Y Pat todavía en la nómina de una imagen que había sido abandonada hace un mes.
“¿En qué estás escribiendo?” Se le preguntó a Pat en el comisario de estudio. O, “¿Para qué productor trabajas?”
Tenía dos respuestas cautelosas. O recién comenzaba a trabajar y aún no lo sabía, o de lo contrario acababa de terminar un trabajo. Mientras tanto, yacía bajo. Tres veces a la semana, apareció en la oficina exterior de Detinc, se mostró a los secretarios, se sentó por un minuto, más a menudo al lado del médico de Detinc, que esperó, una bolsa de rodilla. Cuando el médico fue ingresado en la presencia, Pat aprovechó la ligera conmoción para desaparecer. Luego: media pinta de ginebra de la farmacia al otro lado de la calle, y Santa Anita por el día.
Pero los jinetes fueron terriblemente corruptos ese verano, y los dos cincuenta y la semana que recibió por mentir bajo fluía rápidamente en el bolsillo de Louie, el corredor de apuestas de estudio. El día en que Pat conoció a Jim Dasterson en la barrera, tenía menos de un dólar en un bolsillo y una onza de ginebra en el otro. Sombrío y con los ojos carmesí, se paró bajo el revelador cielo de California mirando cada año de sus cuarenta y nueve.
“Te ves como el infierno”, dijo Dasterson con simpatía. “¿Tienes trabajo?”
Ofendido, Pat comenzó a decir que estaba empleado, pero lo pensó mejor. Dasterson, un compañero de escritor de Better Days, era productor ahora.
“Deberías tener un sombrero nuevo”, dijo Dasterson.
No era un hombre amable, pero habló en el brillo de una brillante parlay de tres caballos.
“Te daré un trabajo en una foto”, dijo. “¿Alguna vez trabajaste en Polonia o en una oficina legal o en un astillero?”
“Trabajé en un astillero”, dijo Pat, “en Newport News durante la guerra”.
“Ok, eres el experto técnico en astilleros. Dos semanas a setenta y cinco, ¿cómo es eso?”
Pat fingió dudar.
“Puedo preguntarle a mi agente”.
“Ahí está”, dijo Dasterson, señalando de repente.
Cuando Pat se volvió para mirar, Dasterson levantó la rodilla abruptamente en la grupa de Pat.
“¡Tu agente!” Dijo con desprecio. “¡No me tire de esas cosas! Ningún agente te manejaría. Venga al lote mañana”.
Pat no estaba orgullosa. Podría tomarlo. Podría tomar todo. Nunca antes había tenido dos trabajos a la vez, pero qué podías hacer, con los jinetes vendiendo y tirando de sus caballos. Al día siguiente, informó al estudio de Dasterson y fue remitido al escritor en la imagen.
Pat había trabajado en un astillero una vez, pero fue perjudicado por su impresión de que Sabotage tenía que ver con la negligencia del día del sábado.
“Oh, los soldadores siempre iban a la iglesia”, declaró, “excepto que la mayoría de los domingos fueron a la descuidada de Sam o Bad Annie”.
“Te diré qué”, dijo el escritor del Sr. Dasterson apresuradamente. “Todavía no necesito esa droga: estoy trabajando en la historia de amor. Déjame tu número de teléfono y me pondré en contacto contigo más tarde”.
Largas tardes soleadas en Santa Anita. Las medias pintas gordas se hunden cómodamente en su bolsillo trasero. ¿Tenía trabajo? Déjalos preguntar ahora y él podía darse el lujo de sacudir la cabeza y sonreír, porque tenía dos. Después de años de negligencia, un verano indio de prosperidad había llegado por fin. Por mañanas alternativas, visitó los dos estudios, informando un día a la oficina del Sr. Detinc y al siguiente al Sr. Dasterson. Sabía que, mientras siguiera llamando, siempre encontraría a los dos hombres ocupados; de hecho, cuanto más llamaba, menos probable es que fuera para verlos. Y esto habría estado bien si no hubiera pedido al Sr. Dasterson el día que el muro de su oficina estaba siendo reparado.
Se mantuvo una cara con respecto a Pat a través del yeso roto entre la Anteraom y el Santuario Interior. Era una cara que había visto antes, pero no podía ubicarse.
La cara pasó y repasó la grieta en la pared y cada vez miraba curiosamente a Pat. Había algo un poco extraño al respecto, y estaba a punto de retirarse a Pleasanter Pastures cuando el timbre hizo clic en el escritorio de la secretaria.
“Sr. Hobby”.
“Sí.”
“Espera un minuto, Sr. Hobby. El Sr. Dasterson quiere verte”.
Pat esperó, retorciéndose un poco. Nuevamente vio la cara acercándose al yeso roto. Esta vez, quien estuvo detrás de él levantó un dedo y rompió un poco el fondo de pantalla para que pudieran ver mejor.
“Muy bien, Sr. Hobby”.
Con un leve rocío de sudor en la frente, Pat entró.
Dasterson lo recibió jovialmente.
“Bueno, viejo, ¿cómo es el experto en investigación? ¿Al decirle a Rohnson todo sobre los astilleros?”
Pat miró hacia atrás rápidamente. Aparentemente, nadie más estaba en la oficina.
“Solo siéntate allí”, dijo Dasterson, indicando el sofá. “Dime cómo vas. Gira la cara hacia la derecha, ¿tú”?
Nuevamente, Pat se acercó.
“¿Qué es esto?” exigió. “No lo entiendo”.
“Poco más contra la luz, allí”. Levantó la voz. “Muy bien, Breine”.
Desde el pequeño baños surgió la cara que Pat había visto a través de la grieta, una cara que aún no habría identificado si el hombre no hubiera caminado hacia una mesa y pusiera una bolsa al respecto. Era el médico del Sr. Detinc.
“¿Es él?” Dasterson preguntó con una sonrisa.
“Creo que sí”, dijo el médico. “Sé que lo he visto antes y ahora creo que sé dónde”.
La cárcel avanzó, las puertas de la prisión bostezaban. ♦
