Mi hijo está en algún lugar de la jungla “, me dijo la criada.” Hace cuatro días, no he tenido noticias de él “.
Hemu, su hijo menor, estaba en un viaje que la mayoría consideraría sencillo: quería llegar del punto A, India, al punto B, Bangkok, para ver a su madre. Sin embargo, había una razón por la que no podía solo subirse a un avión desde el aeropuerto más cercano: Hemu no tenía pasaporte. Era originario de un país en ruinas llamado Myanmar, donde la gente no importaba.
“Tiene que colarse en Birmania y cruzar la frontera hacia Tailandia”, dijo Chanda. “He pagado a todos, pero ahora se quedó en silencio”.
El agente indio había exigido 20 lakh Myanmar Khat (aproximadamente R81,000) para todo el viaje. Chanda lo había negociado hasta 15 lakh por adelantado, saldo a pagar después de cruzar a Tailandia. Los había animado a través de varias fronteras a un pueblo en las selvas de Myanmar. Hemu y otros cuatro refugiados habían sido inclinados en un automóvil para ser conducido a la frontera tailandesa.
Pero ahora Hemu se había oscurecido. Chanda no había dormido toda la noche.
“Él también puede estar muerto”, dijo.
Hablemos de Bombai, haga clic en el código QR anterior para unirse a mi grupo de WhatsApp para compartir sus historias de Bombai para mi libro, y tal vez responder algunas de mis preguntas de Bombai.
Chanda habló nepalí de forma nativa e hindi con fluidez, pero su hogar oficial era la nación infernal conocida como Myanmar, gobernada por un codicioso embrague de ladrones militares. Había estado viviendo y trabajando legalmente como migrante documentado en Tailandia durante muchos años. He cambiado su nombre para proteger su privacidad.
Imagine a una mujer flaca y de mejilla hueca de unos 50 años, un ser humano de energía nerviosa intensa. Una vez que infelizmente se casó con un hombre birmano de Filandering y Filandering, cuando la conocí por primera vez, ella era la asediada madre de las muchas progenie que había producido con él. Todos los adultos completamente funcionales en sus 30 años, estaban leyendo de izquierda a derecha, un hijo guapo pero rebelde dado al abuso de sustancias; una hija en el espectro autista, pero material de criada pasable; una hija menor promiscua que había abandonado a sus dos hijos al cuidado de Chanda mientras desapareció con un amante tailandés brutal que la golpeaba regularmente; un hijo joven justo que obtuvo un pequeño cambio por las mañanas como cocinero; Y finalmente, Hemu, el niño Incommunicado en las selvas de Birmania.
Todos dependían, de una forma u otra, de la mujer frágil a la que había contratado como criada.
Chanda vive en un planeta donde las personas como ella son inaceptables: huyendo de las naciones fallidas desgarradas por los disturbios, el crimen y la cleptocracia, para buscar refugio en países que solo los tolerarán como una especie inferior, o los cazarán como extraterrestres ilegales.
Se acercó a mí con una solicitud, unas semanas después de que comenzó a trabajar conmigo.
“Hay un medicamento que cura la adicción al alcohol”, dijo Chanda. “Solo está disponible en India. ¿Puedes conseguirlo para mí la próxima vez que vayas allí?”
“¿Para quién es?” Le pregunté.
“Mi hijo mayor”, dijo, mostrándome una foto de un muchacho elegante en sus 20 años. “Se veía así una vez, tan guapo. Ahora está desempleado, de mal genio y borracho. Dispara las drogas en sus brazos y exige ser alimentado cuando llega a casa a las 2 y 3 de la mañana”.
Ella me mostró una captura de pantalla de Tiktok que describe una poción que garantizaba una cura completa de cualquier adicción. Unas pocas gotas tuvieron que ser deslizadas en la comida o bebida diariamente durante unos meses.
Prometí hacer lo que pude. En India, finalmente rastreé a un almacenista en Dadar y compré cinco botellas para Chanda.
El medicamento parecía funcionar, al principio de todos modos. “Él solo bebe un poco de cerveza ahora”, me dijo, complacida de que su estratagema pareciera estar dando frutos.
Pero una noche, tambaleó a la casa rugiendo borracho, vomitó volúmenes de material oscuro y dejó de respirar. Las medidas de emergencia en el hospital fallaron, y murió en la UCI al día siguiente, su madre se aferró desesperadamente a su mano como si pudiera contener la muerte misma.
Y así, Chanda perdió a su primogénito. Ella se tragó el dolor y el dolor, solo uno más en una vida llena de pérdida, pero esta vez cambió su religión, intercambiando a quien los dioses le habían fallado por otro cuyos pastores le prometieron que el Señor siempre la vigilaba.
La última vez que Chanda vino a mí, ella estaba en alto dudgeon. “Esto es muy estresante”, dijo. “La policía militar birmana detuvo su auto y los tomó. Ahora están encerrados. El soldado me llamó y exigió 5 lakh para dejarlos ir. Quiero escuchar su voz primero, pero se niegan”.
“Llame al soldado”, le aconsejé. “Ofrezca 6 lakh si pone a su hijo en la línea”.
Y así, finalmente, Chanda escuchó la voz de Hemu, seca y agrietada. Madre e hijo lloraron por un tiempo, y luego transfirió el dinero al soldado, aparentemente a través de una aplicación diseñada para que los soldados birmanos recibieran pagos de migrantes ilegales.
No hay nada más que Chanda pueda hacer. El niño puede estar en Tailandia. Él puede encontrar su camino hacia ella. La familia puede reunirse. En su cabeza, ella ya lo ha marcado desaparecido, presuntamente muerto.
El Señor, debe asumir, los cuidará. Nadie más lo es.
Puede comunicarse con Cy Gopinath en cygopi@gmail.com
Envíe sus comentarios a mailbag@mid-day.com
Las opiniones expresadas en esta columna son del individuo y no representan las del documento.
