Gracias a Dios por grandes escritores como Chimamanda Ngozi Adichie. Su colección, The Thing Around Your Neck, me llevó a historias cortas de Nigeria, pero muchos la conocerán como una potencia que deambula más allá de las fronteras nacionales. Una historia, sobre un matrimonio arreglado, fue aún mejor en una segunda lectura. La reciente noticia sobre la muerte de su hijo es desgarradora.
Experimenté con historias de mundos que fueron inventados o que ya no existían. Uno de ellos fue El mago de Terramar, de Ursula Le Guin. El otro fue La marcha Radetzky, de Joseph Roth, ambientada durante el colapso del Imperio austrohúngaro.
Otro libro de otro mundo fue Orbital, de Samantha Harvey, ambientado en la estación espacial internacional. Era ligero en trama y pesado en descripción, más parecido a un poema largo que a una novela corta. Interesante, pero no del todo satisfactorio.
Al regresar a Australia, al menos por un tiempo, me alegré de haber elegido Pregunta 7, de Richard Flanagan, una memoria meditativa. Era imposible etiquetar otro libro con un solo país: Escape From Manus, de Jaivet Ealom, un refugiado rohingya que se trasladó rápidamente desde Myanmar a Papua Nueva Guinea y más allá. Asumió una identidad falsa para escapar y es una historia fascinante.
Sé que el objetivo de 52 libros puede parecer poco serio, casi como un concurso del que deberíamos salir después de la escuela. De hecho, tiene dos grandes cualidades. Primero, hace que el movimiento sea esencial: cambias paisajes y personajes con cada nuevo título. En segundo lugar, obliga a correr riesgos: puede haber similitudes en las historias de tu propio país, y hay mucho que decir a favor de salir de tu zona de confort.
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No encontré mucho consuelo en mi visita a Albania en Abril roto, de Ismael Kaldare, una sombría novela sobre una enemistad sangrienta. Ni en los campos de exterminio de Camboya, en Surviving Year Zero, de Savonnora Ieng, un relato claro de una fea historia. Y no en Algunas personas necesitan matar, de la periodista Patricia Evangelista, sobre el asesinato político en Filipinas.
Sólo tuve tiempo para un título estadounidense, algo así como una farsa, pero al menos elegí bien: The Anxious Generation, de Jonathan Haidt, es un análisis esencial sobre los niños y la salud mental en la era del iPhone.
Estaba absorto en Caledonian Road, del autor escocés Andrew O’Hagan, quien dio vida a la estructura de clases moderna en una gran historia que abarcó la élite y el sórdido Londres.
Luego me fui a los valles de Gales en La vida de Rebecca Jones, de Angharad Price. Esta novela corta fue un descubrimiento maravilloso por la forma en que evocó la vida del pueblo a lo largo de generaciones. Poco después estuve en Irlanda (y en otros lugares) en Barcelona, una brillante colección de cuentos de Mary Costello.
Cuanto más leía, más escéptico me volvía acerca de los premios de ficción global. He tenido un éxito desigual con los ganadores recientes del Premio Internacional Booker, pero me encantaron algunos que ni siquiera figuraron en la lista de finalistas. Lost On Me, de Verónica Raimo, fue un ejemplo. Hizo lo que tantos anuncios de portada prometen pero que no cumplen suficientes libros: me hizo reír a carcajadas.
Lo que se destacó fueron los libros que ofrecieron una visión del mundo tal como es.
Uno de los mejores libros de estas 52 quincenas también se quedó sin el Booker. Se trataba de Lullaby, de Leila Slimani, un relato inquietante y absorbente de una niñera marroquí en París. Debería haber ganado en 2023.
Lo que se destacó fueron los libros que ofrecieron una visión del mundo tal como es, no siempre como nos gustaría que fuera.
Uno fue La muerte de un soldado contada por su hermana, de Olesya Khromeychuk, una historia de la guerra en Ucrania y una familia de Lviv, que evitaba falsos actos heroicos. Otro fue Necrópolis, de Boris Pahor, un escritor esloveno que me llevó a partes del Holocausto que no conocía. Cuando el año terminó con el horror del ataque de Bondi, me pareció aún más necesario leer y recordar los relatos que muestran hacia dónde conduce el odio.
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Sin un objetivo, tal vez no habría leído Born A Crime, de Trevor Noah, quien solía presentar The Daily Show. Sus memorias sobre su infancia en Sudáfrica son divertidas y reflexivas, por eso se han vendido por millones. La protagonista de la historia es su madre, que le obligaba a ir a la iglesia tres veces los domingos.
Sin una fecha límite, no habría cogido un libro muy, muy breve para correr por Dinamarca. Este fue El traje nuevo del emperador, de Hans Christian Andersen, un cuento que todos conocemos pero que todos podemos volver a leer. Atraviesa la vanidad política con una sonrisa, y todos conocemos al gobernante moderno que viste la misma vieja moda.
¿El mejor de los libros? Mirando hacia atrás, pienso en Homegoing, del escritor ghanés-estadounidense Yaa Gyasi, como la razón perfecta para leer ficción. Me llevó a un lugar donde nunca había estado, dio vida a los personajes y lo hizo con una prosa ligera pero perspicaz. Es el tipo de libro que regalas a tus amigos con la esperanza de que a ellos también les guste.
Gracias por leer y suscribirte. Te deseo lo mejor para el año que viene. No podemos estar seguros de hacia dónde se dirige el mundo, por lo que podría ser útil perderse en un buen libro.
David Crowe es corresponsal en Europa de The Sydney Morning Herald y The Age.
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