En Brooklyn, Nueva York, hay una escuela llamada Jush, dedicada a niños con dificultades de aprendizaje. Hay estudios de Shaia, un niño con una apariencia dulce y un alma sensible, cuyos ojos parecen decir más de lo que su voz puede expresar.
En una cena para recaudar fondos para la escuela, el padre de Shaia se puso de pie. Su voz tembló, llena de orgullo y angustia al mismo tiempo. Con la sala de estar en todo silencio, lanzó una pregunta que cruzó el corazón de todos los presentes:
“¿Dónde está la perfección en mi hijo Shaia?” Todo lo que Dios hace es perfecto. Pero mi hijo no entiende cosas como los otros niños, ¿dónde, entonces, está la perfección de Dios?
El silencio se volvió más pesado. Nadie respondió. Hasta que él mismo, con lágrimas contenidas, dijo: “La perfección es cómo reaccionamos delante de él”. Luego compartió una historia que nadie en esa habitación olvidaría.
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Un domingo, Shaia y su padre llegaron a la plaza mientras un grupo de niños jugaba béisbol. Shaia, con esa mirada que suplica sin palabras, preguntó:
“¿Crees que podría jugar?” El corazón del padre se encogió. Shaia no tenía capacidad para deportes, nunca había jugado, y cualquier intento parecía condenado al fracaso. Pero él sabía lo que significaba para que se sintiera parte de algo, ser aceptado.
Con la humildad, se acercó a los jugadores y les preguntó si podían dejarlo participar. El juego estaba en su etapa final. El puntaje fue ajustado. Podrían haberle dicho que no. Pero ese grupo de niños eligió algo mucho más grande que la victoria: eligieron compasión, inclusión, humanidad.
Fue invitado a ponerse un guante, lo hizo parte del equipo y le prometió que golpearía en la última ronda. Cuando llegó la novena entrada, el equipo de Shaia todavía perdió tres puntos. La tensión era palpable, cada espectador contuvo la respiración. Podrían haber decidido que Shaia no jugaba, que el juego era demasiado importante para arriesgarlo. Pero en cambio, todos eligieron la grandeza.
“¡Es tu turno, Shaia!” Dijeron, con sonrisas y ojos alentadores llenos de esperanza. Shaia colocó en la base. Nunca había tenido un bate de béisbol correctamente. El lanzador, con cuidado, dio unos pasos hacia adelante y lanzó la pelota suavemente, casi dándole. Shaia la golpeó torpemente. Fallido. Pero uno de sus compañeros de equipo corrió a su lado, sostuvo su bate y dijo:
“Vamos, lo hacemos juntos”. Llegó el segundo lanzamiento y, con ayuda, Shaia logró tocar la pelota. Fue un golpe suave, casi ridículo, pero suficiente para encender más que un juego: encendió alegría, inclusión, empatía de todos los presentes.
El lanzador atrapó la pelota, podría haber terminado el juego fácilmente. Pero en cambio, lo arrojó en un arco alto, lejos del alcance de Shaia, mientras que todos gritaron:
“¡Rore, Shaia!” ¡Corre a la primera base! Nunca en su vida Shaia había corrido con tanta determinación. Sus piernas temblaban, sus ojos brillaban por asombro y miedo, pero siguieron adelante. Llegó a la primera base, y el niño allí lo alentó a continuar: “¡Sigue! ¡Corre el segundo!” Shaia corrió. Cada base fue un nuevo desafío, un nuevo triunfo.
Cuando llegó al tercero, los gritos de los niños lo acompañaron: “¡Shaia, corre a casa! ¡Corre a casa!” Y finalmente, tocó la base de operaciones. Los dieciocho muchachos lo criaron sobre sus hombros, lo convirtieron en un héroe del juego. El último punto del juego fue suyo, y con él, la victoria del equipo.
Pero más que un juego ganado, había ganado algo más grande: reconocimiento, inclusión, verdadera perfección humana. “Ese día”, dijo el padre con lágrimas corriendo en su rostro, “estos 18 niños alcanzaron su nivel de perfección. No se trataba de talento o victoria. Era humanidad. De hacer que se sintiera importante para quién parecía más débil. De valorar a los que soñan, sentirse y ser vistos”.
La lección es clara: con demasiada frecuencia honramos a aquellos que tienen más, más talento, más prestigio, más amigos, y olvidamos a los que tienen menos. La verdadera perfección no está en lo que logramos individualmente, sino en nuestra capacidad para mirar al otro, elevarla, para que se sienta valioso.
La perfección, entonces, no se mide en habilidades o éxitos visibles, sino en la grandeza del espíritu. En el coraje de elegir la empatía por encima del ego, la cooperación por encima de la competencia, la inclusión por encima de la indiferencia.
Ese día, en un simple béisbol, algunos jóvenes nos enseñaron que la perfección de Dios se manifiesta cuando hacemos espacio para el otro, cuando recordamos que nadie es demasiado pequeño para ser genial o demasiado frágil para ser valioso.
Si un grupo de adolescentes pudiera alcanzarlo en una pelota de béisbol, ¿qué nos impide, los adultos, lo logran en la vida? Te deseo un gran fin de semana.
Rafael Jashes – Rabino
