Solía sentarme durante horas
en una máquina de escribir eléctrica.
Recuerdo bien su zumbido.
Solía beber copas de vino.
Bueno, de todos modos,
Yo bebería uno.
Solía cantar en un coro.
Recuerdo mi voz
entrando en la mezcla, las aguas poco profundas anónimas
limpio y apenas ondulante,
o compartir un dueto con Krista,
una armonía doblada, nuestra primera reunión de Altos
y cruzando
como un par de muescas
palos.
Nuestra parte era de un poema de Lorca
poner música a:
Ay Love, que pasó por el aire
Esa era la línea.
Bill, en el podio, todavía estaba vivo.
Los ochenta, eres brutal
Harlings—
Nos casamos en ti.
Incluso dimos fiestas.
Y el gran poeta ruso
Habló su cuadragésimo
poema para nosotros en una habitación pequeña—
el de comer
El pan de verrugas de exilio.
Que estaba haciendo en ese momento
en uno de esos almuerzos del instituto
donde se tambaleaban los intelectos, los escritores
chismoso y floreció.
Sin embargo, hubo
una autenticidad.
Un silencio y una ola de dolor
Como el idioma ruso
Surgió sobre nosotros, rayando y amargo.
¡No es una canción sino un grito, Ay Amor!
Se sentó en una silla plegable
y declamado, anhelando
Nuestra audiencia vacía.
¿Por qué recordar
estas cosas
¿Y no otros?
Bueno, más tarde tuvimos
Un gran perro negro
con un hocico noble y rizado
quien saltó
directamente
en el aire – Pure vertical
El era el perro
de mis hijos
infancia,
Que es ahora
en exceso
Como mucho, mucho.
